Geografía de lo surreal

Domingo, 30 de octubre de 2005

Burton sólo crea a un pequeño dios

La avenida sobrevive ruidosa a un domingo inusual.
El sol filtra en sus rayos aves rapaces que apuntan directos al corazón.
Una duda existencial se eleva de las cloacas y los autos, derretidos, axfisiados, aceleran el proceso.
Charly mira su reloj de bolsillo. Suspira a los perros que a pasean a unos dueños acicalados en salones de belleza, donde cuelgan espejos que reflejan no más que a hombres que coleccionan relojes de bolsillo pero nunca tienen tiempo. Clarly consulta de nuevo las agujas. Inquieto. Frente a él, diez plantas de gigantes balcones componen un imponente edificio ocre en el que psicópatas románticos ven la televisión o riegan botánicos de plástico. El hormigón oculta el blanco del sol: los pájaros se estrellan, la filosofía se materializa en barro y toda la ciudad se colapsa. Chuchos asustados aúnan sus lamentos a al placer de las prostitutas que también gimen como perras.
El aire se ha parado en las autopistas.
Las iglesias tocan a muerto.
Y Charly que conoce su hora, comienza a cavar su fosa, porque a las 21.00 horas Europa estallará.
Él sólo quiere una última onza de chocolate. Morir con el dulce sabor del cacao y el sonido de Elvis tocando en todas las radios federales.

Por: Sandy Miuss | Cosmos | Comentarios (3) | Referencias (0)